Tout un Bordel.

En fait, je sais que tu m'aimes. Parfois, tu m'admires (mais ça signifie que t'es mort-bourré). En fait, je suis l'idole d'une génération. L'acteur des rêves des jeunes midinettes cramées par le soleil californiéen ou azuréen. Je suis beau et séduisant. Et célibataire. Normal ; je suis l'homme d'une nuit. Nuit torride, envoutée et épicée. Et tout les adjectifs qui vont avec. (Annonce : Je suis en chien, tu m'intéresses.)

Dans mes rêves, Scarlett (J.) danse nue. Je l'aime beaucoup. Ses fesses sont belles, ses formes douces et légères bercent mon regard et tout mon être. Je m'endors sur cette image, et me reveille aussi. Le portable sonne. La chaîne résonne. La War Machine d'AC/DC détonne.

C'est chiant, c'est le matin. Je veux plus rien. J'ai hanté tes rêves comme elle fait dans les miens. Tu dors bien la nuit ? Moi, je dors pas assez, indéniablement. Il est minuit et cinquante minutes et je dois ouvrir les yeux vers six heures et quart. Ca me saoule. J'étais bien en vacances ; celles-ci sont tellement traites, à chaque fois le même recommencement, la même déception.

Je fatigue doucement, et dangereusement. Je sais que tu t'inquiètes pour ma santé car tu m'aimes et tu es intentionnée. Je t'en suis reconnaissant, je t'aime aussi, tendrement. Mais je veux écrire encore, au moins un peu, avant de rejoindre Morphée et Scarlett. (Effectivement, il y a de la place dans mon lit une place !)